В любой ракушке в стенах грота,
Где мы любовь свою таим,
Найдешь особенное что-то:
В той — пурпур наших душ, каким
И кровь пылает в те мгновенья,
Когда с тобою мы горим;
В другой — та бледность и томленье,
Когда ты сердишься слегка
На смех мой после упоенья;
В той — нежность твоего ушка;
Затылок сочный твой вон с тою
Схож, с розовой, без завитка.
Но я весьма смущен одною.
Перевод: Г. А. Шенгели
© Автор: Поль Верлен
Загрузка...
