НАМ ТЕПЕРЬ СТАЛО ВИДНО
ИЗДАЛЕКА,
МИМО ЖИЗНЬ ПРОЛЕТЕЛА,
КАК ОБЛАКА.
Вот я, в чистом поле
лежу на спине,
Чисто-синее небо
видится мне.
Плывут облака
в вышине надо мной,
Раскрашены
в розовый цвет зарёй.
Плывут облака
в неизвестную даль,
В детском мозгу
вызывая печаль.
Неужели всё это
когда-то пройдёт,
Как мимо проходит
вдали пароход.
Исчезнут они,
как ненужный муляж,
Растворятся потом,
как в пустыне мираж.
Появятся утром
зарёю раскрашены,
И исчезнут бордовые
ночью погашены.
Мы вечно спешили,
а жизнь над нами,
Незаметно и быстро
плыла облаками.
То белоснежными,
то слегка голубыми,
То барашками смирными,
то конями шальными.
То в синем небе
они проплывали,
То в грозную тучу
их ветры сбивали.
Громом они
взрывались в мгновение,
Дождём разряжалось
их настроение.
Наконец, я на пенсии,
будто в раю,
Лежу на песке
и в небо смотрю.
Как корабли
надо мной облака,
Плывут задевая
друг друга слегка.
Им легко и свободно
там в вышине.
Они белыми яхтами
видятся мне.
Всё мимо проходит
облаком белым,
Я стал постепенно
тихим-смиренным.
Жизнь, облаками
промчалась куда-то,
Стала красно-бордовой
в лучах заката.
Сядь рядом со мной
и меня обними,
Наконец, я готов…
говорить о любви.
Фред Хананов
Загрузка...
День угасал. Желанья тоже…
Вновь спать хотелось, дрожь по коже.
Она ходила «где-то, где то,»
Она не слышала… поэта.
В мерцанье бурых облаков,
Он обниматься был готов…
Но память многих кораблей,
Была здесь с ним, а может с ней…
Была готовность полюбить,
(О кораблях слегка забыть…)
Сюжет наполнился молвою, —
О кораблях и бог с тобою!
=)))
Понимаешь, Фред, Вы вокруг этих кораблей крутишься, как кошка вокруг мышки.
Либо о кораблях писать, либо о женщине.. Одни повторения. Вот в чем суть и почему я написал чуть выше своё впечатление.
Мой дорогой-любимый критик Эд,
Благодарю Вас за ответ и за совет.
Бог с ними — Облаками-кораблями,
Ведь главное — мы дружим с Вами.
А за балл, спасибо. Успехов Вам.
Главней, конечно же сюжет!
О том, конечно, спору нет!
А с каждой новою строкою,
Мы познаём, увы! героя!
Его в том чаянья души…
Ты, автор тоже не греши…
Поддай и пылу, может жару,
Чуть-чуть и Лиру для пожару,
Страстей невиданных до ныне,
Но, только вовсе не унылых…
Не нужен плачь и слёзы тоже,
Такое нам совсем негоже!
Увы! не критик я по-сути.
А потому, не обессудьте!
****
А Дружбе рад! В том спору нет.
Вы не спеша сложив сюжет…
мне присылайте. Посмотрю…
А в целом, за стихи — хвалю! =)))
Мне нравится, когда мы с вами,
Общаемся не прозой, а стихами.
Когда, вместо того, чтобы поспать,
Мы продолжаем рифмами играть.
И делать это с вами я готов часами.
Не есть, не видеться с друзьями.
Но можно так расстроить нервы,
Что перестать писать шедевры.
Чтоб перестать писать «шедервы?!»
О! не пилите мои нервы…
Шедевры где-то, не у нас…
На вскидку, как вдруг глянет глаз..
И стопы падая привычно,
Мешают ряд, и необычно!
И что порою — не прочесть!
Прошу я вас и то учесть…
Стихи — блаженство в этом мире,
Душа томясь в своей квартире.
Но, наполняясь разговором,
Идёт вослед своим гравёрам.
И вот, в которые уж веки,
Стихою раскрывают веки…
Стихою можно целовать,
Была б на то двоих их власть.
Стихою можно упиваться,
Кабы к шампанскому добраться…
А впрочем, выпью за Здоровье!
(Переживём ещё зимовье!)
****
Я до утра бы с Вами пил,
Но у меня нет больше сил.