Я по дождю, всегда скучаю,
Все жду, когда же он придет.
А как придет, то привечаю
Когда в стекло, он лихо бьет.
Налив, себе спокойно чаю.
Я, вежливо его встречаю
Открыв окошко, приглашаю
Зайти ко мне, на огонек.
Ему прощаю все, как другу
И доверяю, как себе.
К его капризам, и причудам
Я, так давно, привык уже.
Усталый гость, зайдя с порога
Он стонет, злиться, и ворчит.
То засмеется, то заплачет
А то, спокойно говорит.
Бесцеремонно, травит душу!
То шёпотом, а то — кричит…
Он — говорит со мной, о жизни!
О смерти он, всегда молчит.
Автор записи:
Rick Hunter13.5.2023
Загрузка...
Сказать о смерти, шквал лишь может.
А, может быть, ещё гроза…