«Как-то, впрочем, при луне,
Стих приснился тоже мне.
Что бы было [там] не знаю,
Все ж крутилось, как в кине!
Не по звуку, а по кадру, –
Как в мозги нам шлют эскадру!
Только слог я не пойму,
(Не послали б к педиатру?)
Дык! сплошное нынче племя,
То ли блажь, а то ли в тишь,
Проверяют для Эдема.
Ну а что в Эдеме делать,
Разобрав, покуда, челядь,
То ли к праздному столу,
Грибы, яблоки, моченья.
То бишь впредь для ве селенья,
Для не праздного сиденья,
Как по мне ушёл бы спать,
Чтоб уйти слегка от бденья…
Строки, блоки и стишки,
С легкой немощной руки,
И спеша подчас порою,
Но не темы, а вершки!
Чую блажь стиха нутром,
О нутрях, мы все ж потом;
И не дело, на заборах,
О проверенном, спитом…»
*****
Нешто стих? Тогда не знаю,
Впрочем, что-то понимаю:
Строчка в строчечку ушла,
Вот, теперь [стихи черпаю.].
Вот, поэзь всегда поэзь,
Как с ногами ты не лезь,
Только уши замирают,
Да и строчечка вразрезь!
Удлиняла как смогла,
Закусивши удила,
Не то, стало быть вдвойне,
Почернела до бела!
Я вначале был ли зол,
Что за странненький и квёл?!
Я ногтей не пожалею,
Чтобы стих слегка зацвёл!
****
Я читал, живот урчал,
Что-то вкусное видал.
То ли как-то по приметам,
Я глазами прочитал…
Всё прекрасное в поэтах,
Видел тоже во приметах,
Так тому наверно быть, –
Вся загвоздка во штиблетах!
Коль не порванный штиблет,
Им стучит всегда поэт;
Коли гвозди все во внутрь,
То ли треплет, иль триплет! *
* – Триплет — третий экземпляр (обычно редкой вещи,
в коллекционировании) …
О триплетах понимаю,
Коль штиблет я вынимаю;
И босой ногой – покой,
В ударенье не вжимаю!
Пишем я, поэт, – штиблет…
Спору по меж нами нет.
А кабы чуток и было б,
Так, увы! главней штиблет!
Мне то что? Губой шепчу,
Слово как-то ворочу,
А штиблет то по ударным…
Вот, и я-то не ворчу!
***
Загрузка...
Если ночью и не спать,
Только рифмою слагать,
И тогда на самом деле,
С нею только засыпать!
****