Иду домой. А у подъезда «скорая» стоит. И сразу в голове — » Мои все дома? В силе?». И тут же вспомнилось, Как я родную мать, С соседом, к «скорой», утром уносили… Я с ней поехал, я с ней говорил- «Всё хорошо мамуля. Сильные не гнутся». Она же мне в ответ- » Все хорошо сынок…». И через боль пыталась улыбнуться. Да… Восемь лет уже уже с тех пор прошло… А вспомнишь, сердце так заколотится. И проклинаю я себя за то, Что не был рядом, и не смог проститься. Мои прощенья у неё, услышать не смогла, А так хотелось — «Всё прощаю…» от неё услышать. Теперь виновен буду я всю жизнь свою. Корить себя, винить и ненавидеть. За то, что грубым был я с нею иногда. Был чёрствым и её не понимая, Хоть изредка, но боль ей приносил,. Жил, материнский взгляд совсем не замечая. Не понимая сколько она тратит сил,. На то, чтоб в жизни все в руках твоих горело…За то, чтобы под старость, за тебя, В глаза всем людям, с гордостью смотрела … И проходя у » скорой» , я взглянул, Врачей увидел синие одежды… Седая женщина лежала чья то там, Врачи над ней… И луч святой надежды… Пусть мне чужая. Но ведь чья то мать. Я никому вовек не пожелаю, Перенести им эту боль и ту печаль, От той потери… Хоть я их не знаю. Да, вовремя врачи, И , что прогонят смерть, От той, от чьей то мамы неизбежно… И долго в жизни будет взгляд её смотреть, На сыновей и дочерей по матерински нежный… Любите люди жизнь, Всех близких и родных. А матерей своих трехкратно и безмерно. За то, что дали жизнь, За их любовь к тебе,. За то, что нас любили непомерно. Я шел домой. А у подъезда «скорая» стоит… Водитель в ней, и все врачи в салоне… А рядом, никого, Не близких, не детей, Как за ушедшим поездом, покинутом перроне…
Загрузка...
