В рождестве дождей,в вихре листопада ,
Соловей последний раз пропоёт рулады .
Это осени пора,небо синевою ,
Листья словно мишура,кружат надо мною .
Вальсы Шуберта порой,
Вальс Бостон сменяет ,
Скрипки плач,то бас густой,
Контрабас вздыхает .
Дни пройдут и первый снег,укрывает землю ,
И на нём твои следы ,
Уведут далече ,
Станут лужицей воды,
Как память нашей встречи .
Это будет, а пока,
На заре туманы,
Опустились облака,
На луга, поляны.
О прошедшем лете дождь,
Проливает слёзы.
На ветру бросает в дрожь,
Белые берёзы.
Золотые обнажает им он сарафаны,
Листья от стыда сгорают,
Вспыхнув, пеплом станут.
Нам от осени презент,
Это-бабье лето.
Скажет мне:,,-Лови момент,
Не на долго это.
И ведут отсчёт нам листья,
Как песочные часы.
Сам не свой, моя Анисья,
От твоей хожу красы.
Наши чувства не угаснут,
Как осенние костры.
Как цветы на клумбе пахнут,
Разноцветные, пестры.
Беспокойным, буйным цветом,
Без остатка, до конца,
От заката до рассвета,
Бьются в унисон сердца.
Пух лебяжий лёг косы,
Лист на плечи, золотой.
Да, Анисья, это осень,
Нашей жизни молодой.
Загрузка...
