В чёрном марте, с хрипом ворон,
вот он, проникающий в самое средоточие сердца
взгляд твой.
Вот твои хищные пальцы с холёными,
но кинжально заострёнными ногтями,
покрытыми фиолетово-мрачным лаком…
Помнишь, как они тянулись забрать мою жизнь?
Официант ходит как будто бы ни при чём,
но и он изредка смотрит непонимающе.
Мы зачем здесь, после
нескольких лет нашей пропажи?
Ты молчишь, нет, — ты безмолствуешь.
Мы зачем здесь?
Как твой нынешний сладкий Нарцисс,
выбранный тобой где-то в люксовом фитнесс-клубе
для очередного сжирания страсти?
Ты молчишь, нет, — ты безмолствуешь.
А я ведь небритый, и с перегаром
вчерашним.
На столе нет пепельницы,- здесь, кажется, не курят,
и моя виргинская пачка Manitou
лежит без дела.
В двух фужерах, ещё не отпитых,
на две трети налито мартини.
Какая дрянь. Я саданул бы полстакана Праздничной,
но в Кисловском не принято, здесь лоск
московского бытия,
и даже старцы с горящими глазами.
Да, это странное в мире похмелье.
Serg Lerner
Москва
Загрузка...
