Пустая ваза. Пол. Лягушка.
Скамейка. Синяя игрушка.
Стол, стул. Седьмое Декабря.
Ну вот и стих закончил я!
Такие же стихи ты любишь?
А? «Критик» он, усопших лет.
Ты же мне голову всё дуришь,
Старик, который не поэт.
Видать кого-т в юности носили,
И на руках, и на горбу, топча паркет.
Теперь ты, видите, оцениваешь стили.
Ты ничего не чувствовал, за столько лет.
Почувствуй мою боль,
Как чувствует здесь каждый.
Она прогрызла уж меня, как мол.
И текст течёт из ран, чуть влажный.
Я его выдавил, своей рукой!
Уж я писал не для тебя,
Не для тебя всей грустью я напоен.
А я пишу для них — людей, что узнают себя,
Когда вникают в стих.
За них я полностью спокоен.
Автор записи:
Razumihin6.4.2021
Загрузка...
«Она прогрызла уж меня, как мол.» (с) — Как масса, насыпь и… волнение,
Теперь и у виска… пистоль! )))
…
«И текст течёт из ран, чуть влажный.
Я его выдавил, своей рукой!» (с) — многобразие Мысли! Её полёт! Мдаааа! Любому автору в том не скучно! ))))))
****
Звездюсь я строчкой влажной и соплей я мажусь для себя! (Что тут еще скажешь?)