Вот мой картуз и трость…Я — пожилой!
Все атрибуты возраста так странны.
На них гляжу, как будто сам не свой,
Ведь старость стала гостем постоянным…
Я медленно гуляю. Не бегу.
И осень созерцаю в тихом сквере.
Остаток сил зачем-то берегу —
В возврат чего-то доброго не верю.
А на руках разводы синих жил.
Наступит день, где сбудется всё просто…
Я для судьбы своей уже не мил,
Я — стар ! С тропой короткой до погоста…
Автор записи:
Henry11.12.2021
Загрузка...
Понравилось…
****
Спасибо! Значит не зря…