Как гениальные холсты,
Коробки старые с продмага.
На них писал свои мечты
Обычный, уличный бродяга.
Изображал людей, цветы,
Коров домашних стадо:
Любого сущего черты
Ложились так, как надо.
Картон с текстурой бересты,
Сутулая бумага,
Рождался вновь от красоты
Совсем иного склада.
Он раб духовной простоты.
К чему ему награда?
Он просто так дарил мечты
Прохожим возле сада.
Гулял ночами у реки,
Гранитного фасада.
Смотрел, как гаснут фонари
С рассветом виновато.
Любили дети, старики
И каждая собака,
Поймав движение руки,
Не отрывала взгляда.
Ходили мимо «знатоки»
Излюбленного сада,
Запрятав зависть в уголки
Презрительного взгляда.
Он тихо умер у плиты,
Где хлипкая ограда:
Художник, жертва нищеты
И уличный бродяга.
Коробки — старые холсты
Валялись возле склада.
Собрали их и подожгли
Подальше от продмага.
Его картины и мечты,
Что раздарил когда-то,
Свои заняли уголки,
Дойдя до адресата.
Как рассказали старики
На лавке, возле сада:
Его картина: «У реки»
Вдруг стала экспонатом.
В музей приходят знатоки
И не отводят взгляда,
Подолгу стоя у доски
Картонного оклада.
«А чьей творение руки??
Узнать бы имя надо!»
«Одно название: «У реки»
А автор? — Был бродяга…»
Загрузка...
«…
И каждая собака,
Поймав движение руки,
Не отрывала взгляда.» — молодца!!!! Браво!
Спасибо, за комментарий)
С Уважением, Просто Человек