Ты придешь и сядешь у стола.
Закурив, сломаешь сигарету.
Ты устала от людского зла,
И, что страшно, не видать просвета.
Почему во взгляде пустота,
И предательски трясутся руки?
Залегла морщинка возле рта,
И слезинка капнула на брюки.
Сколько тебе? Двадцать? Двадцать пять?
А быть может, далеко за тридцать?
Сколько еще будут наполнять
Твою жизнь презрительные лица?
Ты приляг, забудься хоть на миг,
Обметай подушку волосами,
Подави застрявший в горле крик
И усни с открытыми глазами.
Можно все забыть и всех простить,
И почувствовать себя так вольно!
Ты могла кого-то полюбить!
Если б тебе не было так больно.
И цветы росли б не для венков,
Если бы болезнь в тебе не тлела.
Бог простит безликих мужиков,
Тех, что покупали твое тело.
Сколько было проданных ночей!
Вот и долгожданная расплата.
Бог простит бездушие врачей,
Что давали клятву Гиппократа.
Бог простит откормленных ментов,
Собирающих с тебя поборы.
Но простишь ли ты себя за то,
Что загнешься скоро под забором.
Загрузка...
Жёстко, но жизненно…
А жизнь зачастую штука жёсткая. И тем более ценишь яркие моменты. Поэтому и хочется писать стихи, и о счастье и о горе.
Выразительно, правдиво, с сопереживанием. Благодарность автору!