Эти стихи не песнь, не баллада,
Это история, с начала до конца.
О человеке, чей взгляд хладнее града,
Но он предстал с гордынею «гонца».
Жил он питаясь сгнившими плодами,
Да что сказать, он сам тот плод.
Он покорял сердца, играв на струнах душ всеми пятью ладами.
На балах частый гость, но не любитель мод.
И спросите вы наконец: «А в чём подвох?
Да, он не идеал, но не безумец буйственных надеж.»
А вот ответ — он паразит, прилип к сухой коре общины прям как мох,
И он хитёр, уничтожает всё, включая девушек-невежд.
Но есть всегда управа на убийцу,
Будь то маньяк иль просто льстец.
Итог был скор: держась за бледную блудницу,
Он и она лежали в подворотне, и весь в крови подлец.
Так что, дитё, держи урок,
Чтоб не валяться так же в луже:
Ты гордости своей поправь и крепко-накрепко держи флажок,
Без разницы, хоть упадёт, хоть улетит — это всё хуже.
Загрузка...
