Жизнь — как серая страница
в окружении других.
Ничего в ней не случиться —
не роман она, не стих.
Пролетела с ветерочком,
только он и прочитал —
эти маленькие строчки
те, что возраст сочинял.
Что ещё там? — Всё банально!
Та же паспорта графа,
жизни, может, криминальной, —
кто же знает простака!
И особых нет событий, —
всё казённая строка!
Занимает и прописка
площадь мятого листа.
Как по сердцу резанула! —
Всё ни к чёрту и прошло.
Полетела и свернулась,
среди листьев занесло.
Вот и скрылась — потерялась.
И во множестве других
та страничка оказалась! —
Не твоя ли это жизнь?
5 февраля 2018
Автор записи:
NikoProi30.8.2024
Загрузка...
