Любовь так многим непонятна,
О ней все пишут и поют,
К одним приходит многократно,
Другие жизнь ей отдают.
Боготворят святое чувство,
Любовь не могут отменить,
Внедряют в жизнь, творя искусство,
И ценят тоненькую нить.
Поведаю в стихах обычных
Одну историю любви.
О, нет, я не о чувствах личных,
Хоть чувства есть у всех в крови.
Когда-то жил один художник.
Писал портреты женщин он
И, как ни странно, был безбожник,
Натурщиц звал к себе в салон.
Работал в замке он однажды,
На реставрации картин,
Вдруг выпить захотел от жажды,
С камина взял вина кувшин,
Но в этот миг к нему навстречу,
Как — будто прямо из стены,
Красавица, в руках лишь свечи,
Вошла, как ночью свет луны.
Художник в шоке на мгновенье,
Ведь думал, замок был весь пуст,
Но тихий голос снял волненье,
Как ручеёк из нежных уст.
-Хочу, чтоб мой портрет писали,
Но только ночью, в этот час,
Лучи чтоб солнца не мешали,
И слуги чтоб не звали нас.
Был мастер удивлён безмерно,
Но странно, возражать не стал,
Красой был вдохновлён наверно,
На крыльях ангела взлетал.
Свои отбросил все заботы,
Холст новый установлен вмиг,
С разбегу кинулся в полёты,
Ведь красоты забил родник.
Блеснул лишь лучик на портрете,
Красавицы растаял след.
Не удивился мастер этим,
Лишь опечалился в ответ.
Он не успел узнать ни имя,
Ни как найти свою модель,
Душа искусства так ранима,
Корабль души подсел на мель.
Весь день он ждал ночную встречу,
Чтоб милый лик явился вновь,
Мольберт готовил, кисти, свечи,
А в сердце заскребла любовь.
Цветов букет принёс, конфеты,
Час наступил, пришла она
В тот зал, как – будто лучик света,
С собою в темень принесла.
За кисть художник взялся снова,
Забыв про всё, писал портрет.
Узнал лишь имя с полуслова,
Чтоб появился в сердце свет.
Мария? Дочь владельца замка?
Но ведь владелец одинок…
Портрета задрожала рамка,
Как кто-то в сердце ввёл клинок.
Взглянул художник с удивленьем
На девушку с цветком в руках,
Но та буквально за мгновенье,
Исчезла, в нём увидев страх.
Художник кинулся не глядя
Повсюду девушку искать.
Возникла мысль – исчадье ада,
Но кто она? Ну как узнать?
Остановила поиск стенка,
Под ней лежал букет цветов.
Мария! Встал он на коленки,
Но тишина… Развеян зов.
Утра художник наш дождался
И стал расспрашивать всех слуг:
-Откуда лик той девы взялся?
Но в их глазах был страх, испуг.
Один старик лишь знал былину:
«Когда-то, двести лет назад,
Мария – дочка дворянина.
Отец её хранил как клад.
Но дочь влюбилась так однажды
В художника, он нищим был.
Из дома с ним бежала дважды,
Хоть двери сторож все закрыл.
Отец послал за ней погоню:
— Живую ль мёртвую найти!
Пускай хоть плачет или стонет,
Домой вернуть, закрыть пути!
Всё ж слуги беглецов поймали,
Художника на острый кол,
А дочь в стене замуровали,
Отец настолько был к ней зол.
С тех давних пор лишь приведенье
Увидеть можно по ночам.
То Бога ль, дьявола творенье,
Но к солнечным не льнёт лучам.»
Художник понял, кто две ночи
Ему позировал на холст,
Чьи привлекали его очи,
Любви порыв к кому не прост.
Он стал просить взломать ту стенку,
Где отыскал цветов букет.
Как расценить ночную сценку,
Вдруг в эти дни был полный бред?
С трудом хозяин согласился,
Из стенки сняли пять камней…
Лишь чёрный кот не удивился,
Никто не видел лиц милей.
Внутри красавица стояла,
Узнал лицо художник вмиг
Была мертва, но так сияла!
-Мария! Так красив твой лик!
Когда все камни разбросали,
У ног красавицы цветы,
Внизу чуть вялые свисали,
Всё тело – образ чистоты.
Никто понять не мог – лет двести
Она стояла в той стене,
Но вид красавицы-невесты,
Притихшей просто в полусне.
Взглянул художник на картину,
Мария в ней, но так жива…
Мечтала «дом» в стене покинуть,
Но жизни Бог забрал права.
К земле ту девушку предали,
Но не предать к земле любовь.
Остались все в большой печали,
А вдруг придёт Мария вновь…
Марии с той поры картина
Висит на стенке до сих пор.
На ней нет пятен, паутины,
К себе любой притянет взор.
******
Поэма
Загрузка...
жуткая история, а папаша чисто Демон))) Талантливо. Прочёл, буд-то сериал посмотрел) 👏
Отец и вправду был как Демон,
Марию-дочь он заточил…
Теперь сижу и молча внемлю,
Читать мне боле нету сил…
А где-то там, у поднебесья,
Среди Арагвы и Куры,
Быть может снова чьи-то бесы,
Терзают души до зари…
Грехи коль искупили души,
То бесы в небе не страшны,
У бесов место ниже, Уже,
Их подземелья так душнЫ.
Чуточку не так! Грехи не искупляют души. (Молитвы.)
Грехи же – иступляют души.
А бес смеется над душой,
Когда и души неуклюжи,
И не находят здесь покой.
Ах! подземелье! Мрачно ложе.
Похмелье телу и душе;
И смрад струится темный тоже,
И жизнь проходит в мираже…
…
У нас (у староверов) нет бесов,только Боги
И коль грехи ты осознал,
Тебе открыты все дороги,
Чтоб не убит был наповал.
я о фразе: «Грехи коль искупили души,» (с) — сама по себе не верная. Грехами души не искупляют, насколько я понимаю.
Любовь не только есть в романах,
Исход бывает так жесток,
Путь к счастью в ямах и капканах,
И не всегда спасёт прыжок
Поэт творил вестимым словом;
Создал он красочный сюжет,
Читал, читал и спору нет,
Вставала дева, но в лиловом
Искрился лунным белый свет,
А я читал и стал реветь,
Так осерчал, прося сюжет,
Продолжить и продолжить… снова!
…
Как странно, милый автор мне,
Лишать надежд народ наш милый,
Где дух струился не унылый,
К любви причастный в тишине…
Вы правы все же, но отчасти,
Прошу продлить и в третьей части,
И будто снова с девой я!
А там же с ней моя стезя,
Прошу: – Конец слегка закрасьте…
***
Благодарю за отзыв стихотворный,
А может быть он даже благотворный…
И тень бы Гамлета отца,
Струилась где-то без конца,
И на обломках самовластья,
На пир пришёл бы царь-Гвидон,
И где-то словом поражён,
И мне бы чуточку участья…
Но, не в правленьи, бог спаси!
Меня куда-то унеси,
Где над рекою три березки,
Туман струится словно фрески,
Умелой слажено рукой…
И там найду я свой покой!
*** =)))
Красивая баллада!
Вам благодарен за два слова,
Они стихов моих основа…