Свет зари вечерней. Не пылит дорога.
Лишь седые кудри, треплет ветерок…
Той дороге верный, но устав немного,
Одинокий рОмал, шёл под вечерок.
И уже смеркалось… отдохнуть бы надо…
Он свернул к оврагу, и развёл огонь.
Молодость умчалась. Вдаль уехал табор.
В поле, бедолага, пал буланый конь.
Но была отрада… и хранил он свято,
В сердце — память к Раде, что ушла во тьму…
И ещё — гитару, что давно когда-то,
Умирая, прадед подарил ему…
Старую котомку, чуть порвал снимая…
Но расправить плечи, старику невмочь.
Он смотрел в сторонку… плакал, вспоминая…
Таял летний вечер. Опускалась ночь.
— Ой, моя родная, дека золотая,
Ты одна не бросишь, не предашь меня…
Но молчит гитара… вечно молодая…
Глянец отражая, в отблеске огня.
В звёздном переливе, выплыл из тумана
В землю взор направил, месяц молодой.
Он зевнул лениво, увидал цыгана —
Скучно мне, ромалэ… брат, давай-ка, спой!
И по канители, легким перебором,
Унося — и беды, и тревоги — прочь,
Пальцы полетели, красочным узором.
И взорвалось небо! И взорвалась ночь!
Дивный голос плакал, бился, и смеялся!
То, стихал, рыдая… как в последний раз!
И… умолк внезапно… будто бы сломался…
Охнула гитара. И костер погас…
Изумлённый месяц, постоял в сторонке…
Прошептал — не важно всё уже, ну что ж…
И поплыл по небу за звездой вдогонку.
Молодой… ну как же… что с него возьмешь…
© Владимир Бег
Загрузка...
Браво! Прекрасный романс сложился! 👏