Мне стены давят сон не идёт.
А хотелось бы долго и крепко
Отдать свое тело, но вот не везёт.
Поэтам свойственно быть незаметным.
Творцы свободы и святой любви
Рисуют строками прекрасные планеты.
Но не находят таким образом увы
На многие вопросы долгожданные ответы.
В депрессии и вечном алкоголе
Они теряют близких и друзей.
Писатели мечтают не о воле,
А о признании души в потоке дней.
Что бы стихи и проза улетали как птицы в облака опять
В который раз теряюсь я в догадках
«Смогу ли снова написать?
Когда останусь на едине со смертью..
Уставившись в пустой ее мирок..»
А ведь она уже открыла дверцу
Да не настал мне видимо тот срок
Автор записи:
Чтец собственных мыслей2.12.2020
Загрузка...
