Он родился в Российской глуши.
Вечерами у старой ольхи,
Отрывая частички души,
Всё писал потихоньку стихи.
Он писал о любви неземной,
И о нежности — той, что из снов,
О ручье где ольха над водой,
Составляя узоры из слов.
Он записывал строки, спешил.
Не хотел и не мог опоздать…
Словно твёрдо когда-то решил
Этим бегом судьбу обогнать.
И о чём-то мечтал неземном,
А мечтая — грустил по ночам…
Рвал страницы… писал… а потом
Их читал догоравшим свечам.
Был чуть-чуть не от мира сего…
Красоту строк черпал в мире грёз.
Часто видели люди его
На траве, в окруженьи берёз…
И крутили рукой у виска…
Посетил, мол, поэта «привет».
И признания он не снискал,
Ведь пророка в отечестве нет…
Но однажды поэт не пришёл
Под ольху, где мечтал и писал…
Он пристанище в небе нашёл.
Воспарила душа в небеса.
Те же люди теперь говорят
— Он дарил строк немеркнущий свет!
И в селеньи таблички висят:
Здесь родился великий поэт.
© Владимир Бег
Загрузка...
Мы, наверное, все не от мира сего. Те, кто пишет стихи
🙂