Его не видел я, скулящий…
Ко мне донесся звонкий звук;
А он, за ветвями сидящий,
Быть может, вовсе и стоящий,
Или совсем уже, лежащий,
Перед последним мигом мук.
А может «гавкать» захотелось,
Ещё, быть может, донести,
Того, что в жизни довертелось,
Как и хвостом своим крути,
Иль ластись поминутно…
Так в жизни есть. Так все же, было.
Порой, смотря и в монитор,
Того ли «волнами прибило»,
Чтоб испытать здесь… приговор?
А он, мятежный из подворья,
Не в силах вымолвить и слог,
И будто «дядюшка на вдох»,
Пропился весь с земель нагорья,
Явился выть, неся подвох.
Затем, напишут и в газетках,
Что мол, прожил тот «кабыздох»,
Видали что, среди «поэтках»
Скулящий свой слагал он слог…
И поминали с ним: печали,
Слезу, упавшую во грязь…
И будто он какой-то князь,
Не то: в Пегасы… назначали.
А может, просто – «во ослы»,
А там ходили и послы,
Но их, мы как-то, не встречали.
Загрузка...
Как не скулить, когда скулится?
И всякий скажет: » Я поэт».
Но надо здОрово трудиться,🤯
Чтобы слова собрать в букет,
И изменить менталитет,
И заслужить свой пиетет👏💐⭐
Стезя ли в плачь идти с Пегасом,
Когда, навзрыд, навзрыд, навзрыд,
Мешая слёзы в плаче с квасом,
Крича и радуясь: – «Пиит!»
Когда из ста – три похвальбушки;
И песнь по-прежнему грустна,
И в плаче нос, ещё уста,
Взывая, – «Эй! сюда несите ушки!»
И тридцать бабушек и три,
Взывают в плаче до зари… 😜