Я вырос в утренней росе
Цветов настурций и левкоя.
В потоках талых по весне
Бежало детство разлихое.
Бежало средь ветров и гроз,
Не успевавшими за мною,
В объятьях тёплых, майских грёз
Я был тогда самим собою…
Но огрубел и мир, и я.
С годами стало всё иначе:
И жизнь, как стужа января
С мечтой не сбывшейся в придачу.
Спускаюсь в памяти подвал,
И знаю, что иду к врагу,
Как-будто сквозь глухой обвал,
И возвратиться не могу.
У памяти сижу в гостях…
Воспоминанья червем точат.
И — вздор, что я живу грустя, Но грусть мне голову морочит…
Автор записи:
Henry26.11.2023
Загрузка...
Грусть
Морочит, батенька, морочит…
Ещё и как, зайдя в тиши,
Она отвлечь назад-то хочет,
Хоть, как ты суть не опиши.
Затем ещё, в глазах мерцая,
Не растворится в зеркалах…
И неодетая, нагая,
Вот, так и ходит, будто «Ах!»
В подвалах памяти, подспудно,
Избрав себе там уголок,
И в чудный вечер, как паскудно,
Вновь обретётся: «Вспомнить смог?!»
И тут же, босыми ногами,
Прошлёпав мерно по душе,
И будто яро, батогами,
Вновь изобьёт: «Уже! уже!»
**** Стоик.
Силён ответ на сей сюжет! Спасибо, Эд.
Могём, или можем…=)))