Я ВАМ ОТКРОЮ СЕКРЕТ,
ПОЧЕМУ ПИШЕТ ПОЭТ.
Чистый лист невдалеке,
Чернильница рядом стоит,
Перо заточенное в руке.
Пишет свои стихи пиит.
Не думая, для чего творит,
Пишет стихи для себя.
Ночь, до петухов не спит,
Слова подбирая, любя.
Услышит его узкий круг,
У камина сидящих друзей.
И слёзы на лицах подруг,
Он вызовет рифмой своей.
Сегодня, в плену интернета,
Заполняя рифмой экраны.
Поэты стихи печатают где-то,
И шлют их в разные страны.
Им хочется, чтобы у них,
Почитателей больше стало.
И, чтоб на страницах книг,
Миллионы людей их читало.
Подбирая слова постепенно,
Пока утром петух ни запел.
Я писал стихи вдохновенно,
Чтобы кто-то слушать хотел.
Но вот, откричали мои петухи,
И сзади подкралась зрелость,
Я мечтаю создать такие стихи.
Чтоб их запомнить хотелось.
Чтоб из ненужной, слов шелухи,
Отделить плодотворные зёрна,
И из них написать такие стихи,
Чтоб читать было их не зазорно.
Фред Хананов 31 октября 2019 г.
Загрузка...
От ненужной, а не «из…». Зерном не пишут, его взращивают…
Сергей, из СЛЛОВ, как плодотворные зерна.