Сверкало осенью! Желтело!!
И автор тут же, оголтело…
Впрягался Осень восхвалять:
– Туды её… а, ветер… – «Ать?!»
Штормило, батенька, штормило…
Туда ли автора носило?
Листочком вроде, пожелтелым,
И полем вроде, почернелым,
В припрыжку, тут же, – молодел,
Везде успел шальной пострел!
И заикаясь и с припевом,
Воспел и Осень. …Онемело,
(сознанье страсти иль любви,
устало тоже, не хотело.)
А, он всё звал: «Ко мне, иди!!»
Пришло. Нахмурилось, немножко…
В руках её блестела ложка,
Стакан кефира, не вино…
Смотрела так же, не в окно…
– А, посему, — сказала строго. –
Сегодня «Я!», а недотрога,
Тобой воспетая прекрасно,
Но, извини, что в день неясный!!
Ты память нежную свою…
Вместил в листочек! [мать-твою!].
(Он, поперхнулся… Пало слово…
Видать, про «осень» не готово…)
– О, милый мой.. прекрасный день! —
Сказал поэт и сел на пень!
– Прости родная! Успокойся!
И до весны, наверно, скройся!
Когда, наверно, отвлекусь,
Тобой, с любовью… – я займусь!
Я опишу и взгляд! …и будя,
С восторгом даже… Точно! Груди!
Облобызаю я уста… !!!
Весна, любимая!! Пуста…
Строка моя, того не скрою…
(И, умертвил, спустя,.. героя!)
Кто дочитал тот – молодец!
Теперь сказанью… мне… корец!
****
Загрузка...
