Письмо 1. To Alise.
Милая Alise, это невероятно!
Читаю письмо. Ты решила вернуться обратно!
Не представляешь, насколько мне было приятно
Через года получить твой ответ.
Заяц приносит почту, но только в марте.
Пришлось уступить. Мы месяц играли в карты.
И там, помимо всех прочих винтажных артов
Он отыскал конверт.
Я по-прежнему здесь. Застрял в бесконечном апреле.
Пишу под уже привычные звуки дрели.
Хотя, было время, порядком осточертели.
Ну, а сейчас даже как-то приятно слышать.
Ты говоришь, что, наконец, повзрослела,
Что в Лондоне всё уже надоело,
Нашу страну ты позабыть не сумела.
А у меня без тебя постепенно съезжает крыша.
Здесь как всегда. Время стоит на месте.
От птицы До-до нет никаких известий.
Стулья сломались. А если совсем честно,
Мне опостылел этот холодный чай.
Соня всё так же спит. Пирожных давал-не хочет.
Только во сне по прежнему что-то бормочет.
Я разобрать не пытался, а впрочем
Мне кажется что-то про май…
Абсолем прилетал. Он видел тебя у причала.
Даже махал крылом и вроде бы ты узнала.
Ты приезжай, я расскажу сначала
Как он к тебе попал.
Квази вернулся с Уэльса — ему там сыро.
Панцирь покрасил, по-моему очень мило.
Сказал, что ответов не приходило
Хотя он много тебе писал.
Кролик повыкопал нор — он скучает тоже.
В общем…были тут две. И одна очень даже похожа,
Вовремя понял, что мне ничего не поможет —
Кончились козыри в рукаве.
Ты приезжай. Я налью тебе сладкого чаю.
Может, и правда, удастся начать сначала.
Здесь так же нет смысла, но, думаю, ты всё знала.
Иначе бы просто не написала мне.
Письмо 2. Шляпнику.
Милый мой Шляпник.
Опять я тебе (не/пишу).
Словно в тумане — горы. Деревья и рельсы.
Грохот колес превращается в сказочный шум.
Видимо, нам не судьба оказаться вместе.
Вот уже месяц, как поезд блуждает в степях.
Не устаю вспоминать, как «всё это» у нас начиналось.
Кролик, нора, сборки платья —
Несло на волнах…
Ах! Ну каким же чудесным тогда мне «всё это» казалось.
Столик в саду, глупый заяц,
Ты. Соня и кот.
Чайный сервиз, пара стульев и грязная скатерть.
Запах магнолий. Часы, что давно не идут.
Надо мне было хоть сахар на память оставить.
Сказочный мир иллюзорно сверкает во мне.
Время услужливо спрятало пару моментов.
В сердце оставив тоску по весне.
По тебе…
Прошлое вьется обрывками, как в киноленте.
А по ночам мне по-прежнему снится апрель.
Снится, как ты, улыбаясь, мне делаешь платье.
Что-то кричишь, но не слышно!
Проклятая дрель!
Как же мне хочется снова в твои объятья…
Что это? Глупости? Сказки? А, может, любовь?
Жаль, мне самой в этих мыслях не разобраться.
Сказочный поезд всё мчит нас и мчит по прямой.
Видимо, мне
до Тебя
Никогда
Не добраться…
Письмо 3. Alise.
Здравствуй, Алиса, и мой
бесконечный апрель.
Не был давно. Что-то мне с той поры не писалось.
И не жилось, не спалось,
Не моглось, и совсем не читалось.
Глупо бы было винить в этом старую дрель.
Дел никаких, никаких
новостей, всё, как прежде.
Столик и скатерть в саду навевают печаль.
Старые чашки похожи на наши надежды.
Нет, не разбиты. Потрескались.
Кончился чай.
И хорошо. Знаешь, я как-то месяц держался.
Не выходил, окружил себя ворохом шляп.
Сам не пойму, чего сам от себя добивался.
Думал забыть. Только знаешь, не вышло никак.
Всё перепробовал. Шлюхи, сигары и карты…
Свет пробивается пылью в замочную щель.
Время идет чередой надоевших фальстартов.
Что же со мной сотворил тот безумный
Апрель.
Вечер сменяется утром и так бесконечно.
В солнечном спектре не различаю цветов.
Я не хочу больше здесь оставаться навечно.
Видимо, жить без тебя я совсем не готов.
Загрузка...
Понравилось!