Перо идёт с противным скрипом,
С надеждой, просто, на износ,
Хотя оно богато ЗиПом,
Но где же мера? – вот вопрос.
Ему не чужды откровенья,
Сомненья, нежность, крик души,
Его чернильные творенья
В отдельных строчках хороши.
Когда, чирикнув, словно птичка,
Умчалось в греки из варяг,
Когда девчушка – невеличка
Зарделась, как военный стяг.
Но в лапах жёсткого искуса,
Попасть как можно ближе в цель,
Оно теряет чувство вкуса,
Как ареал теряет ель.
Ругаясь, разве не площадно,
Наносит вред своим стихам,
Оно торопится нещадно,
Бросая кляксы тут и там.
Оно выводит «плут» коряво,
Грозится словом «баламут»,
И оскорбляет лист раззявой,
Замаскированной под «шут».
Такие вычурные строчки
Тройных глаголов, взятых в лад,
Читали на ночь мамам дочки
Всего лишь двести лет назад.
Пора ему сломить гордыню,
Надеть на кончик колпачок
И перестать писать отныне
Стихи, сонеты и венок.
Загрузка...
