Меня не мчат по левой полосе,
Пешком мне более привычно.
Ведь я такой же, как вы все,
И как вы все, живу обычно.
Но наша жизнь похожа на шоссе:
Полно пешком, иные на мопеде,
Вот кто-то клеит дырки в колесе,
А мимо, не спеша, по правой полосе, —
Кто в «Москвиче», а кто и на «Победе».
Но иногда пустеет вдруг шоссе –
Мчат черные «Зилы» — автомобили.
Я как-то раз рванулся к полосе,
Но тут меня остановили…
«Вам, — говорят, — бы надо по росе
Пешком, где воздух, где природа…
А мы – мы не такие, как вы все,
Мы – слуги нашего народа!
Нам надо поскорее бы в Париж!
Нас ожидает с нетерпеньем заграница!
А ты какого черта тут стоишь?
С дороги прочь! Не то ведь загремишь
В Сибирь, немного закалиться!»
Сказавши это, прочь меня
В кювет спихнули одним разом.
Умчались вдаль, моторами звеня
Под вой сирен и мой «фонарь» под глазом.
Вся наша жизнь похожа на шоссе…
Я на дорогу вылез из кювета:
«Скажите мне, куда идем мы все?»
Но нет пока на это мне ответа…
И вновь летят по левой полосе.
Но я не лезу – я теперь уж знаю…
Бреду я молча вдоль шоссе
И пыль дорожную глотаю…
Загрузка...
