Говорят,
Над жизнью властен бог.
Нам не перейти свою смертность.
Когда нибудь
Все мы пройдем за порог,
Оставив позади свою бренность.
Дубровин,
Патологоанатом, хирург.
Работает в Ньюринделовском морге.
Заключает мертвых недуг,
О смерти вскрывая вопросы.
Он,
Видел смерть снаружи и изнутри,
Каждый раз делая вскрытие.
Зная
От конца никому не уйти,
У всех перечеркнута линия.
Он надевал белый халат,
Поверх обвязывал фартук.
Не важно,
Богатый или простак,
На каждого им будет заверена справка.
Доставая чистый скальпель, пинцет,
Изучал он смерть углубленно.
Мертвые не носят опасность вендетт,
Вся жизнь исписана — точка.
Он сотню накладывал швов,
Как профессиональный чертежник.
Составитель новых дорог,
Чей путь — давно непреклонен.
Пустые гробы, без человеческих тел,
Никто не подумает на джентельмена.
Который от дела лишь опьянел,
Опережая труд Виктора Франкенштейна.
По стенам разбрызгана кровь,
На полу куски тел, да и только.
На все помещение слышится рёв,
В подземных комнатах морга.
Он сшивает тщательно шов за швом,
Составляя новые линии жизни.
Его дело всех лет, почти ожило,
Швы становятся вновь перешиты.
Сотни гниющих кусков мертвецов,
Использованных, и на выброс.
Художник исписывает стопки холстов,
Для шедевра безо всяких пылинок.
Каждую смену составляет итог,
По каждому, пришедшему трупу.
Зная уйму венозных дорог,
Мертвому отрежет он руку.
Свое детище соберет по кускам,
Оставляя других на запчасти.
Рассылая пустоту по гробам,
В цинковые непрозрачные снасти.
Загрузка...
— ИК …