Осталось лето в прожитом,
без ярких встреч и впечатлений.
Оно дотлело угольком,
меняя имидж на осенний.
Бездарно время утекло,
оставив пенные потёки.
В разводах памяти стекло,
на нём стихов скупые строки.
Что ни к чему мне, не сбылось,
чего не ждал, то не свершилось,
с кем не дружил, остались врозь …
Виной всему моя бескрылость.
И это лето без чудес,
как полтора десятка прошлых:
стихи, инет, соседний лес,
сюжеты те же — из подножных.
Серия записей:
Философ поневоле
Автор записи:
Perun2.9.2020
Загрузка...
