Ну что за жизнь? Сплошная серость!
Сырой туман ползёт змеёй,
И разговоры лишь про смертность,
Восход не светится зарёй.
И сердца страстного остуда,
Тоска по ранним вечерам,
И время в ожиданье чуда,
Приём лекарства по часам.
Статистики пугают цифры,
Давно тошнит от новостей,
Любовь и та живёт лишь в рифме,
Но с каждым днём она слабей.
Весь мир сегодня «существует»-
Повсюду в странах карантин.
И в праздник Бог свечу задует,
Пополнив морг ещё одним.
Автор записи:
Lyubina7.1.2021
Загрузка...
И сердца страстного остуда,
Тоска по ранним вечерам;
Здесь я пребуду! А оттуда, —
Пусть не тревожат! (Не к годам!)
Улягусь снова на кушетку;
Достану сказочный роман.
Я напишу!! Я им воздам!!
И пусть все знают: Я поэтка!
**** (мыслями от тебя:
Я удавлю, наверно, грусть…
Её в себе я уничтожу!
И пусть не радует! И пусть!
В себе я радость… просто: множу!
Слова ложатся на листок,
Перо изъедено до боли.
И слов мятущийся поток,
Вот, льётся словно из неволи,
Пытаясь всю меня обнять,
Завлечь! И растерзать строкою…
И в том, не нахожу покою,
Чтоб вновь творить и созидать!
Твою то грусть! Её.. то м…ть!
****
Ты знаешь, что А.С.П. писал в основном, изъеденными
обгрыз… перьями, до основания, что и держать их было
неудобно, начиная с поры лицея… =)))
Спасибо за талантливый коммент, грызть перья я не стану-не голодаю.
Тянет домой. Тоска. Все проблемы зависли. Вот ещё сегодня напишу «за жисть», а завтра планирую (хотя ничего планировать нельзя) что-то повеселей. Люди измотаны проблемами, неопределённостью и страхом смерти. Не до литературы… И только мы, сумасшедшие поэты, поём о счастье и любви.
Да воздастся нам на том свете!
Лайкни
Спс… (у нас тоже косит.. костлявая. Когда же это прекратится? Ранее во все века чёрную тряпошку и стрельцы, опричники в поселения и из не пускали… Эх!