Рисую из себя демона в нервной клетке,
нарезаю и раскладываю боль по телу,
сознание корчится, устало, нас жалеет.
В своих снах я воображаю до последнего
бурного оргазма и разноцветного фрагмента,
и если я проснусь, то, несомненно, сразу умру.
Шанса не останется для исправления,
но любить тебя не перестану,
даже в этом адовом бреду, выдерну
себя за волосы из гущи этой,
приготовлю ужин, по дому пошуршу,
не знаю для чего всё это, лягу и опять усну.
Автор записи:
IrinaUtimisheva20.9.2020
Поэт твоего времени
Загрузка...
(Просто проза…