За отсутствием рубрики «чёрный юмор», равно как и за неимением кое-каких иных инструментов, оформляю данный стих как «стих про поэтов». Добавлю лишь, что творение сие про тех из них, которые, хотя ещё и не являются оными, но уже семимильными шагами идут к этому, правда, почему-то окольно — Из Стокгольма в Осло через Пхеньян. По пути грабя обозы ещё более слабые, но получая ежечасной 3,14зды от менее…
В завершение же своего повествования сообщу о ненадобности удивляться некоторым «топонимам». Именно о данной весьма пластилиновой местности и идёт речь.
Зы… кажись, накаркал — местность сея уже даже не пластилиновая…
И так, начнём:
Когда прозектор удалой,
весёлый местный самородок,
за скальп ухватит облик твой
и навернёт на подбородок,
когда пустая голова
затылком шлёпнется громоздко,
и синецветные слова:
«Причина — разложенье мозга.» —
на лист падут из-под руки,
скрипя зубами от обиды,
всем здравым смыслам вопреки,
припомнишь ты:
«А прав был, гнида…»
Когда тебя положат в гроб,
уже подпорченного с виду,
и от амбре взопревший поп
поспешно справив панихиду,
ретиво отобьёт поклон,
и в портмоне запрятав тыщу,
стремительно изыдет вон,
покашливая в бородищу,
ты плюнешь мысленно и зло,
почти заламывая руки,
и снова вспомнишь о былом —
о светлых днях на Поэмбуке.
Когда десяток человек,
скроивших траурные мины,
возьмутся провожать навек
тяжёлый груз твоей домины,
и некто, выпивший слегка,
кого не знал ни ты, ни эти,
нырнёт вперёд на два шажка
и птичьим голосом отметит:
«Его я это… уважал…» —
и вытрет что-то о фуфайку,
ты бессловесно скажешь, ржа:
«Ну наконец, хоть кто-то лайкнул!»
Когда тебя куда-то вниз
опустят со зловещим стуком,
безмолвно крикнешь ты: «Вся жизнь
была, по сути, Поэмбуком!»
Когда ж прощально упадёт
на крышку первая землица,
тебе ещё на ум придёт
смешная эта небылица.
****
Загрузка...
Интересно, ты вернёшься на Поэмбук? А то у меня там в избранном есть много твоих творений, которых нет здесь. Ленинград, например. Хочется послушать, а… (((
Там я страничку закрывать не стану. )
Ни в коем случае, Пол… Ни в коем! Направляй сюда стихи..
(А то без тебя, не с кем и поговорить, практически. Замкнулись в себе..
Что касается стихов, — правильные стихи. Продолжай Пол, жду!
Спасибо, Дружище!
Я сейчас в отпуске до 25 августа со 2-го сего. Дача, рыбалка… сейчас вот лесная эпопея начнётся. Ну, сам понимаешь. ))
А стихи будут обязательно. Сейчас вот новую песенку публикнул. Неплохая вроде получилась. )
Ощущение успеха и крик: «Эврика!» — я думаю этого достаточно.
По крайней мере, на некоторое время… (для себя, познавая и делясь.)
Что касается остальных: произведение найдет своего Читателя, как и Читатель найдёт своё произведение. Это касаемо произведения. А если говорить глубже, тогда, — Общение!
Думала ли Мона Лиза, что её улыбка «швеи,» держащей в уголках губ иголки-заколки, так покорит Мир?
Поэмбук — и мать и мачеха…
Истинно! )
За вас там боролись… Сам читал записи с требованием открыть вашу страницу… Меня-то закрывать не закрывали, но там серьёзная атака на сайт была… Может когда-нибудь и вернусь туда под новым именем… Но сейчас мне там неинтересно…
Да, пришили «экстремизм». Но истинная причина в другом. )
Страничку оставлю, но делать там действительно совершенно нечего.
Это понятно… Помните как я дерзко пошутил, что поэтами там назначает «Клуб поэтов»? Меня там в упор видеть не хотели… Хотя в этом было моё большое счастье…
В истории были подобные случаи, когда….
(А могло быть совсем иначе!) =)))
А то!