Крошки павшие с больших столов,
Рабы несмело подбирают.
Пузатый нелюдь жрёт с больших котлов,
Рабы от истощения пропадают.
А кто собрал чуть больше крох,
Колени в кровь стирая.
Ему кричат ты вор, да чтоб ты сдох,
Ногой в живот пиная.
И протянув свою ладонь
В глаза безжалостно взирая.
Крича, моё, не тронь.
Три крошки отбирают.
И это справедливый мир.
Пока ты стол им кроешь,
Они устраивают пир,
А ты по прежнему гроша не стоишь.
Автор записи:
Владимир4.1.2024
Загрузка...
