НА МОЛЬБЕРТЕ ЖИЗНИ МЫ ЕДИНЫ,
КАЖДЫЙ ИЗ НАС РИСУЕТ КАРТИНЫ.
Рисует художник карандашом,
Шлифуя в рисунке каждый штрих.
Вот в речке девушка нагишом,
Вот парень стоит одет, как жених.
Ночной фонарь белеет, как днём,
Рисунок по детски наивен и чист.
Тут черное сделано карандашом,
Белое — просто нетронутый лист.
Нежны на листе акварели мазки,
Тонкий слой прозрачной краски.
Утром туман у прохладной реки,
Невесомое облако, как из сказки.
Берег песчаный у кромки воды,
Дерево в поле с кроной зеленой.
Акварель обнажит суть красоты,
С нежностью непревзойденной.
Маслом мазки на белом холсте,
Словно игра на скрипке артиста.
Нет яркого цвета такого нигде,
И, возможно, не будет лет триста.
Картина маслом нежна, как пастель,
Написана кистью и сердцем.
О чем мечтал молодой Рафаэль,
Создавая Мадонну с младенцем?
Поэт со сцены чеканит стихи,
Разбудив в нас воображение.
Яркие рифмы, как кисти мазки,
Создают, то покой, то движение.
Мы рисуем картины ночью и днём,
Представив мечтая любимый портрет.
Все мы пишем стихи пока живём.
В каждом из нас существует поэт.
Фред Хананов.
Загрузка...
Экспромтом:
Картину представил: «Жених в сюртуке!»
И дева нагая пред ним, словно пляшет..
Ах! автор! Ах, автор, — (сказать в матюке),
Не пишет стихами, а борозду пашет!
Вот, маслом мазки, да, на белом холсте;
Поэта слова, а как будто — артиста!
Такого не встретишь нигде ты, нигде!
Писюльку из пальца… примерно лет триста!
****
«По следу поэта!» Или: «Ироническое сказание»
Всё пишем стихи.. (и покуда живём!)
О, божечки! Божечки! Все — стихоплёты!
Хананова круг! И по кругу ползём…
Художества миг! И умишка… полёты!
(Ну а чо? таки так!) =)))