В едва заметной дымке нежной
Блестит небесная сурьма,
И вечер пятницы неспешно
Тенями кутает дома.
Всё как обычно: в Центре гулком
Народ толпой туда-сюда,
А по отшибным закоулкам
Гуляет стайками беда.
Вокзал. Проспект. Аллея. Скверик.
Сквозь лес дорога пролегла.
Понтонный мост. Далёкий берег.
И вот заветная скала.
Сегодня он никем не занят —
Урочища отлогий склон…
Зачем меня всегда так тянет
На этот мрачный «бастион»?
И ныне, будучи гонимым —
Судьбою ли, собой самим? —
Сюда явился пилигримом
Душою вечный пилигрим.
Свободно здесь, на этом «троне»,
Видны, открыты все пути.
И город словно на ладони.
Да только некуда идти…
Автор записи:
Ипполит Лунёв12.2.2021
Загрузка...
Душою вечный пилигрим…