Мы все немножко, не в себе….
Порою, бродим мы по улице без цели,
И о любви, без чувств мы говорим.
Эгоисты, лицемеры — вот, кто мы.
И это не исправить,
И не изменим это, никогда.
Порой, мы загнанные в угол, настолько,
Что пошевелиться мы боимся,
И даже, закричать..
Ведь в этом крике, столько боли,
Которой, мы не видим, никогда.
А сколько слез, пролили, плача мы ночами?
Держа руками рот, что бы не кричать.
Мы все немножко, не в себе….
Когда убили, все те дни, где были мы счастливы.
Когда бросали злобный взгляд, на тех,
Кого когда то, мы любили.
Когда послали все к чертям,
И шли бессмысленно вперед,
И никого не замечали,
Ведь шли, мы напролом..
Мы все немножко, не в себе…
Когда убили, всю ту боль,
Что так сжигала изнутри.
Когда же мы жестоки стали?
Когда на чувства наплевали?
Когда мы трусами, такими стали,
Скрывая трусость, в маске зла?
Мы все немножко, не в себе….
И отрицать, это не стоит,
Ведь где то в глубине,
Тебя все это, беспокоит.
Загрузка...
Доброго дня, вечера…
Дружочек, в данном произведении не усматривается сюжетная линия, т.е. топтание на месте, переливание темы с пустого в порожнее. Считаю, что надо поработать над ним. Осмыслить, что же хочется сказать?
Шизофрении рубежи
не изучили до конца.
Ты сообщаешь нам без лжи,
лишь не увидит глаз слепца,
что все мы чуточку — того,
помягче скажем — не в себе.
Но не пойму я одного,
что беспокоит по судьбе?
Да, лицемеров — пол земли,
и трусов — тьма, не сосчитать…
Как раз в себе, поверь, они,
и все просчитаны как бл*дь.
Им все равно чужая боль,
стихами ты их не возьмёшь,
они свою играют роль
и вошколупяться как вошь…
Понятен творческий позыв,
но смысл размыт, как не крути.
Себя зачислить к ним — призыв?
Нет, я без них и взаперти…
