Меня убили, но я встаю.
Никто не сможет всю жизнь мою
Пройти до тризны за меня.
И надежду в душе храня,
Встаю из ямы, стремясь на верх,
Ведь не прибудет от слёз успех.
Я поднимаюсь в который раз
И продолжаю судьбы рассказ.
Я позабуду те смерть-слова.
Меня убили, но я жива.
Н. Буравлёва.
Автор записи:
natali7621.4.2021
Загрузка...
Слава Богу! ))))
Почему слава Богу?
Потому, как, — жива!
(Да, только наполовину, коль мысли «жуткие» посещают…)
А спросить: «Зачем?» Есть ли другие более достойные темы?
Прожил ли кто-нибудь «чужую жизнь?» Нет! И это невозможно!
Тогда, зачем об том затрагивать тему? Может, воздух превратился в камень? Нет! А теперь вопрос: Зачем себя вгонять в «смысловой угол?»
????
И далее:
Можно, взять молоток и ударить себя по пальцам? (Трижды!)
Так, нет! Не ударяете!
Тогда, зачем так с Душой? Словесно.. Без надобности!
Зачем этой изв. «чертовщиной» делиться с иными, которые откроют стих с названием, (замечу, в некоторой степени злободневным по этому дню): «Меня убили» ???
Вот, так…
Этот стих написан десяток лет назад, и наткнувшись на него, мне захотелось его опубликовать здесь. Если кому-то неприятно его было читать, извините. Это просто зарифмованные чувства.
Неприятно — это не подходящее слово.Он без пометки: Архив: 2010 =))) Воспринимается временем прочтения, потому и коммент дня прочтения.
Понятно.