Меж молотом и наковальней
Снуёт кузнец уверенно,
Ведь ремеслу доверено
Всё то, чем ценен труд,
А мытарь тут как тут!
Зайдёт он справа —
Шукает нервенно излишки,
Листает бесовские книжки,
Что кодексом отчаянно зовут —
Поднаторел в них плут.
Зайдёт он слева —
Всех соседей навострит
И про доносы, как гастрит,
Напомнит ненароком,
Чтоб было всем уроком.
Кузнец молчит покамест,
А сталь в его натруженных руках
Поёт, становится булатом — ах! —
Приобретает все причудливые формы
И соблюдает и приличия, и нормы.
Ан нет! Негоже так работать:
Налог на воздух, на огонь, на воду
И даже если обманешь ты природу,
Обязан ж ты все эти сборы заплатить,
Иначе как им, мытарям-то, жить?
Вот так, читатель мой потешный,
На всяких кузнецов довольно простоты —
Им созданы для изувечной маеты
Нескромные фискалы, чья утроба
Любого кузнеца сведёт до гроба.
басни
Загрузка...
мама-мия! (снова золотую рыбку звать! …)
…
Вот так, приходит и поэт.
Мытарит нервенно пол книжки!
Ему и ПРАвил вовсе нет,
Мытарит строки, как излишки! 😡
Ему и сочные манты…
Для всякой прочей суеты! =)))