Я стихи писать не умею.
И петь не умею тоже.
Не умею играть на гитаре.
И вообще на тебя непохожа.
Не люблю гулять под дождем.
Собирая с неба влагу.
Обходить не умею углов.
Если есть вдруг к скандалу тяга.
Не умею спокойно вещать.
Избегать острых фраз и метафор.
И неправой себя признавать.
Все равно, что вести экскаватор.
Не умею тихо молчать.
Когда нужно, когда уместно.
Но зато, я умею кричать.
Честно.
Только вот какая штука.
Очень трудно себе признаться.
Что за загвоздка такая хитрюга вдруг начала ощущаться?
Я с тобою стихи пишу.
Может даже пою немного.
И рукою струны глушу.
Стало быть ничего плохого, что теперь мне не кажется дождь.
Слишком мокрым и шибко холодным.
Может ты за глупость сочтешь.
Без углов можно быть не бездомным.
Слаще стал мир и покой.
И простых разговоров смысл.
Стало проще сказать: «Постой! Дай ка мне повторить свою мысль.»
И в молчание есть прелесть своя.
Когда нужно, когда уместно.
А вообще, даже крик иногда полезен, честно.
Стало быть, есть ответ на вопрос.
Что за деталька такая хитрюга
Может быстренько этот хаос
Упорядочить враз, без натуга?
Не хочу говорить громких фраз.
И словами бросаться метко.
Лишь хочу дать ответ на вопрос.
Я тебя крепко.
Н. Е.
Загрузка...
