Как тяжело жить у поэта
И мучиться его трудом.
Мы созданы не для дуэта,
Здесь не разжиться молоком.
Он мне свои читает «вирши»,
Как будто свил их из тоски
И сон мой томный перебивши,
Не дал мне даже колбасы.
Моим глазам, что б не закрылись,
Хоть спички к векам приставляй.
Что б широко они открылись
— Давай, хозяин, удивляй.
Он мне бубнит про то, про это,
А я «врубиться» не могу.
Не понимаю я предмета,
Где нет ни слова про еду.
Я невпопад тут стал мяукать,
В меня он тапок запустил.
Я не просил меня баюкать,
Меня сон с лап тут и свалил.
Автор записи:
gidrograf3.7.2020
Загрузка...
Я невпопад тут стал мяукать,
В меня он тапок запустил.
Я не просил меня баюкать,
И рифмы в уши не просил.
Я в марте лучше сочинял,
И рифмы под окном кричал.
И оценили те потуги
Мои пушистые подруги.
С тобой я с голоду издохну,
Уйду куда глаза глядят.
К соседу, он автомеханник,
Или в подвал, иль на чердак.
Не ценишь ты меня поэт,
Вот и несёшь весь этот бред.
( Шутка, чёт увлёкся. )
А так понравилось и плюс 🙂
Меня сон с лап тут и свалил. — Заменить — невпопад строка!