Какое ночью цвета море?
Свеченье вод прибрежных может?
Своё тепло оно итожит…
Тогда, остынет так же вскоре…
О поэте, стихах, тишине и кротах
Поэт устал. Присел. Склонился.
И тут же крот ему приснился.
И стал последнего спрошать,
И что бы светлый мир познать.
Крот и поэт:
«Какого цвета ваши строки?
Летят и каркают… Сороки?
Немного чёрного на белом,
А белым так! Совсем не смело.
А есть ли темно-голубым,
И чтобы беленьким над ним?!
А есть ли с беленькой ромашкой,
И чтоб ползла по ним букашка?
А есть ли просто: пароход,
Среди безумства светлых вод?
Когда шуршащею водою…
— О, знаю! Знаю! в миг открою,
Страницы в прошлые я дни…
Иль, затерялись? Где они?!
— Пожалуй, чёрные они…
Темно и ночь! И так все дни…
Скорей всего, начало: ворон!
Крот:
— «А с темой, сутью? Договоры?»
Поэт:
— «В пространстве шума и сорок,
Есть тишина! Но дайте срок!
В молчанье, может: грусть, раздумье…
И скорби мрачное безумье.
Быть может, боль, увы! утрат.
Зари, восходов; во сто крат,
Конечно, очень даже краше!»
Крот:
— Увы! увы! совсем не наше!
«А, в подземелье?!» — молвил крот.
Залез, сомкнул усталый рот.
Поэт:
Мораль была! Я где-то видел!
Крота зарёю я обидел…
О подземельях мало слов.
(И не люблю совсем кротов!)
Закрыл блокнот. И вдруг проснулся.
Пугливый крот к нему вернулся!
Часть вторая
«Какого цвета мне слова?» —
Задал вопрос поэт тщеславный,
А крот обнюхал где трава, —
«Зелёный, право! — Он же главный!»
Пошёл зелёною травою,
А солнце плещет теплотою,
Глаза от радости прикрыл, —
«О! сколько норок я нарыл!
Какое дело мне к поэту,
Слова какие пишут цветом?»
Вокруг цвело, блистало лето!
И в белом с жёлтым облака…
И в голубое так воздето,
И в бирюзовом… (Но, пока!)
Не знал, конечно! В этом крот,
Совсем, совсем, увы! не знался,
И в подземельях лишь общался,
И корешкам был рад! И вот,
Вдруг закричал: — «Мне чёрный надо!
И только в чёрном мне отрада!»
Не слышал радостный поэт,
Средь облаков искал ответ,
И был обласканный зарёю,
И был умыт еще росою,
Кабы б, встречал затем рассвет.
А крот всё рыл, — «Поэтов нет!!»
Часть третья…..
Не будем вторить мы «герою»,
Уйдём кротовьею норою,
Посмотрим тайный мир крота…
Иль где темно там пустота?
А может, признаки участья,
И нам подскажут, есть ли счастье,
Где дивный свет во темноте,
Ютится в дивной простоте…
А может жизнь, и всё такое,
Для нас причудливо-рябое,
А в темноте и власть и стать,
И что мы будем… выбирать?
И так случилось: Мир иной!!
Я удивлялся: «Что со мной?!»
Стал уменьшаться я тот час,
Открылся мне и третий глаз!
(О дальнейших приключениях под
Землёй читайте в продолжении здесь же.
(Исполнено: (дата: 16.06.24, полночь.)
Мы одинаково нужны,-
Сказал патологоанатом,
И вытер скальпель о штаны.»
(И.Иртеньев)
💢 - знак прозы на страницах;
Загрузка...
Стихи… они какого цвета?
Спросил поэт и ждал ответа.
Над гладью белого листа
Склонясь, он думал неспроста.
Искал ответ, в себе копаясь
И в мыслях будто бы купаясь.
Какого цвета же стихи?
Иль карандашные штрихи
Всего лишь глупые слова?
Нескладна суть и дешева?
Подобен яркой вспышке стих?
Оценит кто? Поэт притих.
Но, встрепенувшись, взял перо
И стал писать, творить добро.
Стихи, сказав себе, взгляни:
Подобны радуге они!
Склонясь, он думал неспроста.
Не ясна жизнь, коль нет хвоста… =))))
По воле случая, небес…
В земле кротовьей он воскрес! =)))