Я об искусстве знаю мало,
Его судить уж точно не возьмусь.
Не видел «Сотворение Адама»,
Картины Пикассо мне навевают только грусть…
Не разглядеть мне красоту в архитектуре,
Про песни с музыкой вообще молчу…
Я не был в театре, я вне культуры.
Но я портрет твой напишу с палитры,полной чувств.
Возьму сначала теплый белый-
Спокойствие,тепло,уют…
Признаться честно,я не верил,
Но свет от спички ярче,чем салют.
На очереди черный-
Смоль твоих волос…
Их запаха оттенок томный
Я сквозь года и память перенёс.
Добавим страсти-
Ярко-красный. Немного. Лишь отчасти.
Переборщить нельзя,иначе лишит части,
Кусочка собственной души, что так легко украсть и
Придется снова рисовать узоры желтым-
Витиеватые и тусклые, апатия и боль…
Представь холодный воздух,когда шёл ты,
А под ногами слякоть,осень, 22:00.
Теперь я кисть макну в зеленый-
Трава и листья парка,поцелуи вдоволь…
А наши пальцы,словно корни клёна
Переплели друг друга и я так взволнован.
Фиолетовый. Души и чувств полнейший реверс.
Играем в русскую рулетку,правила известны…
Я заряжаю в барабан патрон калибром «ревность».
Спустил курок. И кисть сползает в бесконечность…
Мольберт забрызган серым веществом,
Я около него лежу беспечный, бледно-синий,
Теперь вы видите, что я так и не смог
Найти себя в искусстве,я бессилен.
Загрузка...
