Простимся.
До встреч в могиле.
Близится наше время.
Ну, что ж?
Мы не победили.
Мы умрем на арене.
Тем лучше.
Не облысеем
от женщин, от перепоя.
…А небо над Колизеем
такое же голубое,
как над родиной нашей,
которую зря покинул
ради истин,
а также
ради богатства римлян.
Впрочем,
нам не обидно.
Разве это обида?
Просто такая,
видно,
выпала нам
планида…
Близится наше время.
Люди уже расселись.
Мы умрем на арене.
Людям хочется зрелищ.
© Автор: Бродский Иосиф Александрович
Загрузка...
Прощай, мой друг, увидимся ль во тьме?
Как враг жестокий наше время,
но рад я, что мы с ним наедине,
и не несем пустых напутствий бремя…
Как жаль, мы не успели облысеть,
устать от взглядов женских, тяжких перепоев.
Нас нет уже… Но это где-то «есть»,
и Колизей плодит своих » героев»,
раскинувшись под небом голубым,
таким же, как над Родиной далекой,
которую её любимый сын
покинул ради истины потоков…
Мы не обижены на эту круговерть,
нас всех, мой друг, и вскоре ты поверишь,
в свои потоки заманила смерть,
плодясь среди своих кровавых зрелищ…