Город полон мертвецов.
Продающих, покупающих.
Привозящих, увозящих.
Свайпающих.
Дети, взрослые давно,
Ничего не понимающие,
И ресницами хлоп-хлоп,
Взгляд арктический лёд,
Никогда не тающий.
Сидит ребёнок, главный в мире,
Дёргает за нити.
Он все их спутал, завязал узлы,
Игра продолжилась, увы…
Не ведающий, что творит,
Ребёнок продолжал шалить.
А в городе тем самым дождь и ветер,
Пронзающий сентябрь.
И можно было б верить в лучшее, но…
Скоро за окном октябрь.
Автор записи:
IrinaUtimisheva7.5.2020
Поэт твоего времени
Загрузка...
