Был мальчик толстый и ленивый,
За что и не любила его мать.
Но он был быстрый и ретивый,
Не стал колени преклонять.
Да.Часто потирал он руки,
Бесило это, мать его.
Она связывала руки
Ему,не зная ничего.
А дальше,двенадцать лет стало
Ему. Узрел Империатрицу.
Елизавету — свою царицу,
Что зреть ему уж не престало.
«Я помню чудное мгновенье.
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное виденье,
Как, гений чистой красоты…»
Но часто,часто,мальчик,плакал,
Её не видя много дней.
Не мог просить уж он у ней
Её Любви,котору алкал…
Но вот,уж юношей он стал,
Менять любовниц не устал.
Они все были его старше;
В них видел мать.Ходил он маршем!
Да. Были тайны у него:
Лаура,Биатричи и NN.
Не поднимался он с колен,
Не видя счастья своего.
Карамзина — последняя Любовь.
Пред смертью его,пришла к нему.
Он прошептал:»Дай,обниму…»
И полилась Любви той кровь.
«Ты поцелуй меня,прошу».
Она поцеловала в лоб его
По христиански «Нет, не так!
Побойся Бога своего.
Поверь моему карандашу,
А я ж умру,умру,чудак…»
Карамзина поцеловала его губы.
Он счастлив был.Предсмертный стон.
Эх! Знал бы,знал бы он:
Пред смертью поцелуи грубы…
Загрузка...
И умер Сашенька-масон, а поцелуй был только сон. Шучу над Пушкиным. Если бы к нему в смертный час явились все его любовницы с поцелуями… он не мучился бы так долго.
Интересное стихо из биографии поэта. Понравилось трепетное отношение автора к нежному чувству
и последнему желанию умирающего.
Спасибо! Lyubina. Заметьте,я ни разу не назвал поэта о котором пишу. С уважением Вячеслав.
Я тоже не буду поминать поэта, а Вам скажу, что музыканту не пристало так немилосердно обращаться с ритмом.
В музыке с ритмом у меня всё в порядке,особенно в Американском
джазе. А вот в поэзии,Вы правы.Забыл о милосердии к ритму,поскольку
всё время пытаюсь убежать от отцовских канонов классической поэзии.
Отец с шести лет посадил меня на них. Но это меня не оправдывает, я
знаю. Это не прощаемо. Отец меня бы за это отстегал б ремнём.
Но я исправлюсь. Обещаю! Хотя бы в память об отце.
Я обязательно напишу рецензии на пару ваших стихов. Обещаю!
Вячеслав.
Когда мой учитель,мой отец умер на моих руках, на паласе лёжа?
(Чтите мой стих «Мой учитель»).А затем «ушла» мама. Я впал в глубокую депрессию и 20 лет ничего не писал,не читал. Представьте,
на сколько я впал в маразм? Сильно забыл Русский язык,которому меня обучал отец,будучи тогда известным поэтом и известным
филологом. Только в Питере я начал обретать себя заново.
Многое вспомнил,но далеко не всё… Поэтому не ругайте меня строго.
Я обязательно приду к тогдашнему мажору. Дайте мне время,
которого у меня осталось и так мало.
С уважением. Вячеслав.
На самом деле,мне не очень понравилось стихотворение. Не особо люблю такие стихотворения. Извините,если обидела.