Ты ли, пасмурный Берлин,
Хочешь, злобствуя неутомимо,
Притязать на блеск Афин
И на славу царственного Рима?
О мещанская страна!
Всё, что совершается тобою, —
Труд, наука, мир, война,
Уж давно осуждено судьбою.
Принуждённость долгих дней,
Плен души и скучные обряды,
Равнодушный блеск огней
На задвижках и замках ограды, —
Божий гнев отяготел
На твоих неправедных границах.
Сила — только сила тел.
Правда — лишь в украшенных гробницах.
То, что было блеск ума,
Облеклося тусклою рутиной,
И Германия сама
Стала колоссальною машиной.
© Автор: Сологуб Фёдор Кузьмич
Загрузка...
