Никогда этот дом не был тёплым
и не знал – что такое уют.
Били ветры по раненым стёклам,
вечный сумрак расхаживал тут.
Никогда этот дом не был полным
ни свечей, ни камина огнём,
музыкальные дивные волны
не струились по комнатам в нём.
Он ни смеха, ни плача не ведал,
ни любви, ни печали земной,
даже страхи, тревоги и беды
обходили его стороной.
Безотрадно тут, как на погосте.
Лишь порой молодая луна
забредала непрошеной гостьей,
равнодушна, нема, холодна…
И Никто, одинок, безнадежен,
погружён в неоглядную тьму,
вроде жил, а как будто и не жил
в этом стылом, унылом дому.
Автор записи:
Ипполит Лунёв10.10.2021
Загрузка...
Совсем грустный дом…
Осеннее, Эд..
— Кто по ветру там летает?
— Это листики гуляют!
— И при дереве большом?
— Нет, при книге и с трудом,
отрываются оттуда!
Сильно занят я покуда…
— Больно странный вы поэт!
— Я рву стих! И ай, момент!!
— Что печатать помешало?
— Чтобы Осень не узнала,
Так красиво написал,
Лучше стала, без похвал!
=)))
Очень живо, (если это слово здесь к месту), описана безысходность одиночества. Во второй строфе, второй строке проситься предлог: «с огнём».
Благодарю. Да, одиночество и безнадёга..