Твердил он нудно, что я бездарь, зло, с подвохом,
Себя считая гением, каких на свете мало.
Стихи писал как бы лишь выдохом, без вдоха.
Блуждая между строк его, мне так тоскливо стало.
Пока «таланта» песенки вливались в уши,
Он в прибавление лайков жаждал перемен.
«Бездарность» же, тем временем, спасала чьи-то души,
Ни от кого и ничего не требуя взамен.
Я, впрочем, благодарен всем потугам пИсаря.
Неполноценности его был комплекс, как броня.
Так, значит, за «живое» чем-то зацепил псарЯ,
Ведь натравил он свору дерзостей трусливо на меня.
Пусть тешится иллюзией взаимолобызания…
Меня ж сосед-алкаш окликнул как-то поутру:
» В сетях мне дочь нашла стихи твои. Забыл название.
Три дня не пил, о смысле жизни думал. Не совру…»
Поэт ли я? Рассудят на Земле или вдали за небесам,
Где свежий ветер вдохновенья начинает свой разбег?
Кто прав был, кто неправ за нас стихи ответят сами
Через мгновенье, год, а, может быть, и век.
Загрузка...
