ОНА:
— А может хватит? Сколько можно!
Опять сидишь в своём стихе.
Ох. Как мне жить с тобою сложно
В каком виновна я грехе?
ОН:
— Не называю я себя поэтом.
Хочу порядок навести в душе,
Я говорил тебе уже не раз об этом
Практически в любом своем стихе.
Ну, тише, не кричи. А что такого?
Ну дай же хоть немного посидеть в тиши
И нет здесь ничего плохого
В том, что раз в месяц я пишу стихи
Ведь я пишу их дома, на диване,
А не брожу по улице в тоске
И хоть не уделяю должного внимания,
Но посвящаю все стихи тебе.
Ты хочешь слов, а я- побыть с мечтами
Ведь это лучше чем вино и кокаин,
Когда летает в воздухе меж нами
Не славный Купидон, а лишь табачный дым
Так что прости мне эту слабость
И строго не суди мои грехи.
Ах. Если бы ты знала, что за радость
Когда раз в месяц я пишу стихи.
Загрузка...
