Сколько в мире поэтов,
С известным признанием.
Кто вырвался из обыденных центров,
Единообразных людских выживаний.
Сколько в мире поэтов,
Запертых в стиле, рифмовках и жанрах.
Чьи чувства небрежно,
Забиты бумагой каландров.
Сколько в мире поэтов,
Кто кричит в пустоту.
Чьи ноты исчезают бесследно,
Веря в услышанность,
Хотя бы в одну.
Чьи строки встречаются в жизни,
Пытаясь до нас докричаться.
Но нам снова не нравится рифма,
Мы избегаем её как скитальца.
Кто-то придумывает постулаты,
Объясняя как тексты вложить в альманах.
Описывая сложности сказа,
Якобы с этим ты будешь в сердцах.
Октава, сонеты, канцона,
Рондо, Белый стих, верлибр.
Используй стили как моду,
Для стихов это как эвкалипт.
Можно быть запертым в стиле,
Писать про то, что свежо.
Как будто ты единственный в мире,
Кто выбрал себе ремесло.
Отчаяние, боль, радость,
Твои недовольства, и смех.
Вот тут и есть твоя яркость,
Градиенты в твой век.
Можно быть запертым, скованным.
Писать — как прикажет пример.
Стать свежим, но овощем,
Использовать в тексте химер.
Можно быть всяким,
Философом.
Писать про любовь.
Быть словно болгарка,
Себя вырезая среди облаков.
Каждый проживающий в мире,
Это поэзия, стих.
Пока в карнавальном мотиве,
Ты именно чувствуешь миг.
Каждый — это поэзия,
Чувства — это поэт.
Рифмовка и жанры, всего лишь созвездие,
В твой гласный и жизненный бег.
Загрузка...
