Цветёт черёмуха весной – сама красавица.
Май не окреп в благом тепле, но всё же мил…
Наверно, черти подгадали – я понравился
той, для кого ко всем чертям послал бы мир
и налюбиться бы желал до самой одури,
даря ей бо’льшие из всех земных блаженств…
Она целует, а меня хватила оторопь –
смятенной радостью по раненой душе…
Из многих слов, что я сказать ей мог бы искренне,
в моём сознании чумном лишь бьёт одно,
и, как блаженного, спешит толкнуть на исповедь.
Но я, болван, не исповедован давно.
Вот-вот заплакал бы, чудной, от той же радости,
да слёз своих стесняюсь больше, чем чужих.
Нет, не сказать, что скромность – признак чьей-то святости.
И не от робости же вовсе я притих…
Она целует!
Мне не верится и… верится.
Я оживаю – как от зимних холодов.
Цветёт черёмуха, и ветер ерепенится.
Май растерял всё неокрепшее тепло…
А я, похоже, стану солнечным и ласковым,
коль нравлюсь ей (к чему, признаться, не привык).
Весна весной, а мне бы с нею – в рай ромашковый
и в наше лето, в наше счастье – на двоих!
/18.V.2022 г./
* * *
Загрузка...
