хочу писать я так, чтоб пальцы
разбились в кровь об мягкое перо,
и так, чтоб в этих скучных строчках
испуганное сердце свое пристанище нашло.
я не поэт, конечно, но пытаюсь,
и громких слов о жизни не скажу.
из раза в раз я над холстом склоняюсь
и новую строку́ чернильной краской вывожу.
«тут нету ритма, нету чувства!» —
кричала мне в лицо когда-то мать.
она — известный литератор,
об этом, я боюсь, потребно мне молчать.
я не скажу, что сон — пристанище Морфея,
да и любовь назвать я чудом не могу,
но вот он я, такой, каким являюсь,
любую критику покорно признаю.
«тут нету ритма, нету чувства!» —
и пальцы я стираю снова в кровь.
когда-нибудь моя прозрачная надежда
обратится в жизни в дух и плоть.
ссылка на телеграм канал: https://t.me/SimpleThoughtsOfProsaist
Загрузка...
Отпад! =))) Не только я, Пегас мой оборжался!
(Продолжение ищите в пародиях!)