Бакинский двор, стен старых крепость,
Всплывает часто в памяти моей.
Тоска по родине? Нелепость,
Был мал ещё, чтоб привязаться к ней.
Но выплывают образы, картины,
Ручная радуга на веере воды,
Когда, чуть палец на струю надвинешь,
Из крана остужаясь в пик жары.
Беседка в тени листьев винограда
И спелых ягод кисло-сладкий вкус,
Эх, сколько раз я со шпалеры падал,
Ногой ступая на трухлявый брус.
А как разглядывал, разинув рот,
Мозаики к поэмам Низами.
С отцом спускаясь каждый раз в метро,
Казалось, бесконечной глубины.
Улиток след на треснувшем асфальте,
Аллеи сквера по дороге в сад,
Проложив слоем серебристой смальты,
Оставили дорожки невпопад.
Зелёный жук, меня позвавший в крону
Кривого дерева, открыть глаза.
Увиденным оттуда был так тронут.
Понять бы няням, что мешать нельзя.
Что это, всплеск эмоций был так ярок?
И отложился навсегда в уме,
А может… нет, надеюсь, что не старость,
Забудут же тогда о старом пне.
Загрузка...
